Спорные страницы
Констатация. Сегодня - 08.04.2009 - для меня был бы обычнейший день - бессонная ночь,
подготовка квартального бухгалтерского баланса, напечатал кучу бумаг, повез на подпись - завернули,
нормально, указали на неведомые мне нарушения правил: хорошо, перепечатаю.
Выпускал потихоньку четвертые номера своих семи журналов - в дверь звонок.
Судьба использовала в качестве гонца-курьера доктора экономических наук
из Нижнего Новгорода Лапаева Дмитрия Николаевича. Он мне передал общественную награду организации,
о которой я (серое убожество) даже не ведал. Страниц десять (двадцать? тридцать? сорок? -
сайт летит куда-то вперед и я плохо в нем ориентируюсь) назад писал о случайно-прихотливом
попадании в мои руки неких отметин судьбы - это как раз тот случай.
Если верить написанному (впрочем, текст можно понимать и иначе), то награждение состоялось
в сентябре 2008 г., вручение - ровно семь месяцев спустя.
Не знаем будущего, не ведаем прошлого, лишь констатируем с изумлением настоящее...
В институте, где учился, была военная кафедра. Как-то во время учебных стрельб выбил 29 из 30
из пистолета Макарова с 25 м. Мне показали мою полевую мишень - 10, 10 и прямо в границу между 9 и 10.
Институт готовился к каким-то городским соревнованиям по стрельбе, отвечающий за эту подготовку офицер
никак нигде не мог меня найти - ни в вузе, ни в общежитии, ни в библиотеке, ни в столовой...
А соревнования надвигаются, и кому-то для галочки (для новых погон) надо непременно выиграть...
А тут объявился и потерялся потенциальный неплохой стрелок...
Офицер был думающий, за ночь составил простынь-матрицу моих потенциальных перемещений-интересов-
занятий и отловил-таки меня на тренировке регбистов. Я планово волок круг - 400 м - трех товарищей:
двое висели на плечах, а один, вцепившийся мне в глотку, болтался, как рюкзак, сзади. Сердце бьется
и скачет как сумасшедшее где-то во рту, из которого несутся междометия, мат, хрип, булькания.
Посему предложение офицера спуститься в подвал и пострелять в тире принял вполне благосклонно.
Обливаясь потом, дыша, как паровоз, в мокрой майке, руки-ноги трясутся, спускаюсь в подвал,
меня подводят почти вплотную к мишени - шагов 5-10 - и дают в руки никогда ранее мною не виденный
учебный спортивный пистолет, у которого, помимо необычной формы рукоятки, была еще одна важнейшая
особенность - его рукоятка была сделана из пробки и пистолетик практически ничего не весил.
Итак, беру пистолетик в правую руку и с ужасом убеждаюсь, что не могу из него даже прицелиться:
от пульсаций крови в кончиках пальцев пистолетик ходит-летает как муха. Стою и никак не могу сообразить,
почему ствол носится вправо-влево, вверх-вниз - ну, никак не могу уловить хоть какую-то закономерность.
А тут еще пот со лба прорвал плотину бровей и стал затекать в глаза.
Едкий, как кислота, - глаза защипало, они стали слезиться...
- Ну, что, - говорит офицер, - стрелять будешь?
- Непременно буду, - говорю, - сколько у меня выстрелов?
- Пять.
- А из пистолета Макарова можно?
- Нельзя. На соревнованиях будут стрелять из таких пистолетов.
Что мне оставалось делать? Конечно, я целился в центр мишени, но все мои пули в центр-то и не попали.
Так я не сделал карьеру великого ворошиловского стрелка.
А все телевизионные программы с регби смотрю сейчас с восхищением и упоением...
Насколько же легче смотреть, чем тренироваться!
О, ребята-регбисты, о, великие спортсмены, я кое-что знаю о ваших тренировках...
Примечание от 09.02.2012. Недавно позвонил друг, академик РАЕН Валентин Белоконь, и в ходе беседы задал вопрос: "В твоей жизни ты был на волосок от смерти?" - "Да, и вот как это было. Так получилось, что дважды опаздывал на лабораторную работу по физике. Меня предупредили, что если опаздаю третий раз, не буду допущен к занятиям. И вот я бегу из общаги на лабу. Должен успеть, но по первой же дороге наперерез мне на дикой скорости несется грузовик. Тоже шофер куда-то опаздывает... Когда он проскакивает, сильно прыгаю вперед. И, о ужас, это лесовоз, на длинной тяге за ним мчится на двух колесах прицеп с двумя красными флажками. И сейчас он разрубит меня пополам... Автоматика регби: сильнейший нервный импульс мышцам ног - и я выпрыгиваю из ловушки. Прицеп пронесся мимо - мой прах вился за ним дымком... У меня не было никаких сил. Сел на бровку... Мне вторично подарена жизнь - зачем!?" И вот ведь что получается - изнурительнейшие тренировки регби были не напрасны... Иногда атеист понимает, что объяснить реальность можно и иначе...
Иосиф Бродский
ПОДРАЖАНИЕ САТИРАМ, СОЧИНЕННЫМ КАНТЕМИРОМ
На объективность
Зла и добра, больно умен, грань почто топчешь?
Та ли пора? Милый Дамон, глянь, на что ропщешь.
Против вины чьей, не кричи, страсть обуяла?
Ты ли с жены тащишь в ночи часть одеяла?
Топчешь, крича: "Благо не печь. Благо не греет".
Но без луча, что ни перечь, семя не зреет.
Пусто речешь: "Плевел во ржи губит всю веру".
В хлебе, что ешь, много ль, скажи, видел плевелу?
"Зло входит в честь разных времен: в наши и в оны".
Видишь ли днесь, милый Дамон, злу Пантеоны?
"Зло и добро парою рук часто сдается.
Деве равно все, что вокруг талии вьется.
Чую, смущен, волю кружить птице двуглавой..."
Левой, Дамон, дел не свершить, сделанных правой.
"Так. Но в гробу, узком вельми, зреть себя нага,
бывши во лбу пядей семи,- это ли благо?
Нынче стою. Завтра, пеняй, лягу колодой".
Душу свою, друг, не равняй с милой природой!
Жизнь не медаль, видная нам словом и бюстом.
В жизни есть даль, близкая снам, чуждая чувствам
злым и благим, где ни ногой Бог и свобода.
Что до богинь, в деве нагой зрим антипода.
Кабы не так, были сейчас волками в стае.
Герб на пятак был бы у нас, решка - в Китае.
Сплющили б лоб. В бездну сошло б солнце Давида.
Был бы потоп. Брали бы в гроб аз алфавита.
Полно, Дамон. Всюду свой рубь, свой иероглиф.
Царь Соломон зрением вглубь так ли уродлив?
Страсти не рать: сих областей в ночь не воруют.
Полно стирать грани страстей. Так не воюют.
Жизнь не медаль. Мир - не чекан двух оборотов.
В жизни есть даль, тянуща ан птиц желторотых.
Видно, бежит грубых рамен маетность птичья.
Мудрый, как жид, милый Дамон, вот тебе притча:
Скраден сосуд. Ловит, глядишь, страж голодранца.
Вора спасут ноги, ты мнишь? Только пространство!
Тот же простор прячет благих Кесаря копий,
строит шатер, греет нагих, в ссадину корпий
кладет, как хлеб кладет в уста, потчуя сирот.
В овчий вертеп прячет Христа - хер тебе, Ирод.
Аз воздает: застит рабам перлы в короне.
Волю дает, дав по рогам, белой корове.
В землях и днях твердый рубеж царствию кладет.
В жадных песках, смерти промеж, делает кладезь.
Кесаря мощь копья о плащ нощи иступит,
воинству рощ, воинству чащ цифрой уступит.
Коль не пришит к месту, то жать стало ли уши?
Суша страшит - морем бежать можешь от суши.
Что есть длиной близко сравнить с пахотой Млечной?
К деве одной сердце стремить - что бесконечней?
Что не расчесть: матери ждать плод из утробы
дольше, чем здесь грани стирать блага и злобы.
В грешной душе коль наторел в скорбну годину,
мнишь, что уже мир обозрел? Драхму едину.
Право, Дамон, зря ты сравнил. Вышло печально.
Друг, убежден: ты возомнил сходство случайно.
Есть в рубеже смертном надрыв, страшно до дури.
Слабой душе смерть есть призыв к бегству к Натуре.
Так ли ты, мнил, будешь в гробу? Мнил: постоянство.
Ан получил злую судьбу: вечное странство.
Ищешь, гляжу, путь к рубежу с черного хода.
Друг, не сужу. Больше скажу: Бог - не природа.
Друг, не боись. Я не грожу. С миром рассорюсь.
Глядючи ввысь, больше скажу: Бог и не совесть.
Он - их творец. Ноне проверь, милый приятель,
кто нам: дворец - жизни пример - или создатель?
Выше ль глава день ото дня с перечня комнат?
Эти слова пусть от меня Кушнер запомнит.
Пусть (не вини: это не суд) помнят поющи:
в жизни есть дни, где не спасут честность и кущи.
Загнанный зверь статуй певца с цоколя сбросит,
ибо, поверь, нищи сердца с мертвого спросят.
Зла и добра, милый Дамон, грань почто топчешь?
Та ли пора? Больно умен. Глянь, на что ропщешь.
То, что вчера дух веселя, ноне уж плохо?
Та ли пора? Та ли земля? Та ли эпоха?
Друг, не сочти этих словес "с пушки по мухам".
Дело прочти - сказано есть: "нищие духом
пьют благодать" - узрят, внемли, царство небесно.
Что ж отдавать им на земли царство любезно?
То ли не стыд? Ан отдаем. Благо, не пищей.
Так и плодит - кабы вдвоем!- нищего нищий.
Пусто твердишь: "Светоч и тьма - вроде два брата".
Сам и плодишь. Резвость ума хуже разврата.
В том-то и суть: крепок орех - порчены зубы.
Не обессудь: это и грех. Грех не прелюбы.
Спать не любя суть чепуха. Много мотиву.
Грех на себя. Нету греха ближних противу.
Скорбно ли есть душу терзать? Скорбно ли аще
грешную десть на душу взять? Сахару слаще.
Каяться мнишь, схиму принять, лбом да о паперть.
После глядишь, спереди гладь, белая скатерть.
Бога узрел! Сзади одна мелкая сошка.
В этом, пострел, благость видна. Так и спасешься.
Тож кораблю в бурю канал нужен для бегства.
Сильно скорблю: Каин не знал этого средства.
Как ни греши, можно ухват счистить от сажи.
Выкуп души благом чреват. Драхма все та же!
Полно, Дамон, что за тоска правда двуличья.
Я утомлен. Альфа людска - духа величье.
Дух - благодать тверди иной к горсточке праха,
дабы не знать в глине земной смертного страха.
Дух - это нить с небом связать глины уродство,
дабы лишить мест осязать наше сиротство.
Нитку порвешь оных щедрот - кайся на ветер.
Каяться то ж ждать, чтобы тот благом ответил,
коего аж, больно умен, вытолкал в груди.
Много не дашь этим, Дамон, форы Иуде.
Где раздобыть, Муза-сестра, тело, размером
могуще быть Зла и Добра в мире примером?
Сколь ни кружу взором своим всюду по свету,
все не слежу равного им в мире предмету.
Сиречь, сужу, мыслею длясь: здесь они сиры.
Больше скажу: грудью сойдясь, две этих Силы,
чужды побед, рубятся в прах, точно капуста.
Виктора нет. То-то и страх: главные чувства
в черной земле мертвы лежат в роще цветущей.
Молча вдали враны кружат жизни грядущей.
Умер пароль, ведший нас чрез часты тенета.
"Льется отколь, полная слез, плачуща нота?
Чей там хорал в землю ведет часть превосходну?"
Тот, кто терял, тот и поет песню отходну.
Кто обладал, может поднять плач по урону.
"Кто пострадал?" Разве понять это Дамону?
Царь во главе, можно простить, век не ночует.
Могущий две бездны вместить третью почует!
Пусто рядить, лира, правеж. Муза устала.
Все прекратить! Мне невтерпеж. Сердца не стало.
Спорщик мой где? В окнах ни зги. Пусто на кресле.
Дать по балде, чтобы мозги горлом полезли!
Силы ушли. Где мой Критон? Где ему деться?
Вижу: вдали к деве Дамон в спальню крадется.
Снег у крылец след порошит. Хитро устроил!
Бедный чернец. "Плоть не грешит". То и усвоил.
Впрочем, богат. Драхму язык держит прилежно.
То ль наугад к деве проник, действуя нежно,
то ли на дно Лоты глядит с борта корыты...
Вижу одно: с кем-то стоит, губы раскрыты.
Не разглядеть - дева, старик?- в точности лика.
Что тут скорбеть? Вот и достиг сходства велика.
Вот тебе месть: сам разгляди сразу два зайца.
Тщишься расчесть, милый, поди, с кем оказался?
Действуй смелей! Больно умен. Вместо ответа:
стоят твоей драхмы, Дамон, дева и Лета.
Четверть листа. Свечи трещат. Тени перечут.
Смотрит звезда в полный ушат. Мыши щебечут.
Бросим перо. Хаять глупца - это ли доблесть?
Так ли хитро? Древня венца сим не сподоблюсь.
Образы, прочь! Чашу с вином! Чествуем древних.
Поздняя ночь. Снег за окном в виде деревьев.
Март 1966
Источник: http://www.litera.ru/stixiya/authors/pasternak/snuyut-puncovye-strekozy.html
Д.Н.Лапаев. Компьютерная графика - А.Н.Кривомазов, Москва, март 2009 г.
| Биография Бродского, часть 1 | Биография Бродского, часть 2 |
| ООО "Интерсоциоинформ" |
|
